Sur le trottoir de mes souvenirs, le sentiment se prostitue. Dégoulinant de la haine si profonde que je m'emporte, il déambule et se salit auprès de mes propres lèvres. Je voudrais scruter ses cils pour y comprendre la vérité. Le flou est si profond autour de ses pupilles, que je voudrais hurler. Et la fumée est si belle. Je me battrai.
Déguise moi. Femme des autres temps. Audrey Hepburn s'il en est.
Que veux-tu, pauvre chose ?
Que veux-tu, petite folle ?
"Pour une caresse combien de griffes?"
L'inspiration subie est une folle course, et mon amour erre sans avantages, calé parmi l'absence.
Mais je vais bien. Oui.
Joyeux Noël
Déguise moi. Femme des autres temps. Audrey Hepburn s'il en est.
Que veux-tu, pauvre chose ?
Que veux-tu, petite folle ?
"Pour une caresse combien de griffes?"
L'inspiration subie est une folle course, et mon amour erre sans avantages, calé parmi l'absence.
Mais je vais bien. Oui.
Joyeux Noël