imparfaiite

L'agonie du muguet est toujours grâce, il exalte en silence, toujours la continuité de son parfum, pour vaincre la mort, nier l'abdication des milliers de clochettes, têtes basses, rompues d'être arrachées, encore. C'est la divine comédie, la fin d'un règne, le muguet croule sans jamais pleurer, sans jamais.

J'ai dix neuf ans depuis samedi. Coutume volée, retrouvée et ? J'ai toujours peur des jours qui prétendent signifier alors même qu'il ne sont pas encore là, ils semblent forcés à décevoir. Finalement, ce fut une jolie journée.

La jeune fille, se regarde dans l'autre, se maquille.
Je dors tout contre toi et tu me souris. Le maquillage offre des couleurs, mais ne comprend pas, que la poudre est à même la peau, le souffle de notre échange la balaie, et elle glisse, comme une poussière d'astre, une poussière beige et voluptueuse. J'ai l'image d'une vie en pastel, imprimée dans le tissu autour de nous. Au fond de mon lit, le voile d'une princesse, arraché au rêve par son seul nom, piège à insectes, aux sonorités barbares, il suffit de ne pas le nommer. Un fond de teinte en volutes de mousseline. La porcelaine de notre instant, quelque chose qui se peint avec la bouche, ta main. Souligne mes yeux de cette même fois. Il y a cette atmosphère, celle qui pigmente les fragments. Celle la, je l'invente de mes yeux seuls, remplis d'oniriques divagations, d'un univers commun de rêves de petites filles. Je joue avec ton visage, et les sourcils-méduses te rendent comme je le souhaite. Pour un temps. La poudre s'envole, parfume l'air d'un brin de souvenir, de solennelle et d'instinct futile. Embrasse moi, ma bouche sera rouge.

Avec sa gueule cassé, son corps tremble. Quand il arrive, c'est au bras de son pianiste, celui qui s'oublie quand il joue, avec le sourire et le regard bienveillant. Ce soir, depuis quelques soir je pense, il s'assoit. La clope, le cancer, la vieillesse. Il ne peut plus chanter un concert debout. Des fois, sa bouche bute, les paroles ne viennent plus et il mange un couplet. Mais, mais. Magistral, la voix qui résonne, craquelle, et vit. Elle tonitruande, monsieur, tellement que c'est notre siège qui vacille, alors que le coeur chavire. Chavire, non pas d'un excès de mièvrerie émue, d'émotion facile. Non de puissance, je l'ai déjà dit, d'une beauté brute, et donc singulièrement poétique. L'oxymore est nécessaire, dépassée et acquise. C'est doux et brisé, coupant et proche. Tu vois ? Happée, les yeux mangés d'envie, de beauté crue. C'est rare, vraiment rare. C'est fantastique. Cet homme échoué dans une petite salle de province, là où j'ai fait mon premier spectacle de danse. On a envie de hurler au génie, hurler, oui, aux tripes. Pourtant inconnu. C'est plus qu'étonnant. Un Baudelaire à la dérive, qui chante à en crever. Quand il sort fumer, on se rend compte à quel point il est petit. Sur scène, il est géant, même assis, c'est un colosse, plus encore. L'esthétique de la scène est précieuse, avec le piano, le petit pianiste, qui pleure et qui rit, excentrés. Plus au centre mais pas tout à fait il y a le coeur palpitant de la voix qui jaillit. Oui, il est grand.
Sursaut d'enthousiasmes transit, le beau.
Une hirondelle qui s'en fout du printemps. Fume et vit.  

Mon regard s'envole, l'odeur qui brusquement, entrouvre l'appel, entrouvre le temps. Transports inachevés vers le futur à rebours. Souvenirs. Le temps dispose les images, instantanément en force, c'est un coup de couleur, bruyant, dans la linéarité mate. Un sursaut, un claquement de doigts puis,... Invisible à rattraper à réouvrir, on voudrait humer encore l'instant béni, mais déjà il ne parle plus. L'odeur déjà fanée s'oublie, il faudrait la refaire, il faudrait la retrouver mais elle s'évanouit, elle s'évanouit, toujours.

J'aime beaucoup cette photo en dentelle.
J'aime envie.
 

     « Les belles choses que nous écrirons si nous avons du talent sont en nous, indistinctes, comme le souvenir d'un air, qui nous charme sans que nous puissions en retrouver le contour, le fredonner, ni même en donner un dessin quantitatif, dire s'il y a des pauses, des suites de notes rapides. Ceux qui sont hantés de ce souvenir confus de vérités qu'ils n'ont jamais connues sont les hommes qui sont doués. Mais s'ils se contentent de dire qu'ils entendent un air délicieux et n'indiquent rien aux autres, ils n'ont pas de talent. Le talent est comme une sorte de mémoire qui leur permettra de finir par rapprocher d'eux cette musique confuse, de l'entendre clairement, de la noter, de la reproduire, de la chanter. Il arrive un âge où le talent faiblit comme la mémoire, où le muscle mental qui approche les souvenirs intérieurs comme les extérieurs n'a plus de force.  Quelquefois cet âge dure toute la vie, par manque d'exercice, par trop rapide satisfaction de soi-même. Et personne ne saura jamais, pas même soi-même, l'air qui vous poursuivait de son rythme insaisissable et délicieux. »

Proust, Contre Ste Beuve

(Je vais très bien, aujourd'hui.)