imparfaiite

Avec sa gueule cassé, son corps tremble. Quand il arrive, c'est au bras de son pianiste, celui qui s'oublie quand il joue, avec le sourire et le regard bienveillant. Ce soir, depuis quelques soir je pense, il s'assoit. La clope, le cancer, la vieillesse. Il ne peut plus chanter un concert debout. Des fois, sa bouche bute, les paroles ne viennent plus et il mange un couplet. Mais, mais. Magistral, la voix qui résonne, craquelle, et vit. Elle tonitruande, monsieur, tellement que c'est notre siège qui vacille, alors que le coeur chavire. Chavire, non pas d'un excès de mièvrerie émue, d'émotion facile. Non de puissance, je l'ai déjà dit, d'une beauté brute, et donc singulièrement poétique. L'oxymore est nécessaire, dépassée et acquise. C'est doux et brisé, coupant et proche. Tu vois ? Happée, les yeux mangés d'envie, de beauté crue. C'est rare, vraiment rare. C'est fantastique. Cet homme échoué dans une petite salle de province, là où j'ai fait mon premier spectacle de danse. On a envie de hurler au génie, hurler, oui, aux tripes. Pourtant inconnu. C'est plus qu'étonnant. Un Baudelaire à la dérive, qui chante à en crever. Quand il sort fumer, on se rend compte à quel point il est petit. Sur scène, il est géant, même assis, c'est un colosse, plus encore. L'esthétique de la scène est précieuse, avec le piano, le petit pianiste, qui pleure et qui rit, excentrés. Plus au centre mais pas tout à fait il y a le coeur palpitant de la voix qui jaillit. Oui, il est grand.
Sursaut d'enthousiasmes transit, le beau.
Une hirondelle qui s'en fout du printemps. Fume et vit.