Mercredi 28 décembre 2011 à 14:12

Sur les dalles froides d'un instant entrouvert, il avance. La neige est si grise qu'il ne voit plus le ciel perlé, derrière. Dans une succession de souffle, que le hasard supporte, il voudrait pleurer. Quelque chose a fuit. Le vent laisse souffler son coeur. L'homme est tassé contre lui-même. 
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Chuchoter à l'oreille









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