Le rythme des pas silencieux, sur une ligne. Un dernier regard en arrière, un dernier baiser, un dernier désir mort sur les lèvres. Marcher. Le vent, le soleil et les odeurs de vie. Les pieds nus dans le chemin de terre, la nuit est finie. La lune ne protège plus rien. Il faut partir, sinon, il est perdu. La tête droite, les yeux dans le vide: avancer. L'autre part de son côté. Solitudes. La mer vient les consoler, en vain. Elle ne comprends. La mer est trop sublime. Elle n'a pas cette bassesse humaine. Elle est rassurante mais ce n'est qu'une mère. Toucher le rebord de l'eau. Les pieds frémissent. L'onde est calme et tout d'un coup les vagues se déchainent. Le sable entrainé glisse. Les pieds s'enfoncent. FUIS ! Tu vas te noyer ! L'esprit se débat, le corps ne fait rien. La vague approche. "On m'avait dit d'attendre". Tout se mélange, l'horizon est vide, tout est vide. Quelques chimères, encore plus loin. Elles sont derrières l'aurore d'un nouveau soi. Elles sont belles mais elles sont faibles. Elles trompent. Le soleil fait briller la neige, le monde est beau, l'écrin superbe. La douleur est laide. Musset avait tord, la douleur est complaisance. La force d'assumer la faiblesse sans se complaire est la vrai transcendance, un peu. Envies de Nature, de musique, de danse et de lectures. " Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers, Picoté par les blés, fouler l'herbe menue ...". Le compte à rebours commence. Réalité métaphorique : jouer avec les mots. Le temps file. Le bonheur se coud en profondeur, se découd parfois. Refaire un nouveau motif, garder une photo de l'ancien. Fils. De soie, de vie, d'expériences, de rencontres, de pensée. Equilibre, le lien doit se tendre pour être droit : risque de se briser. L'originalité est une élégance, un subterfuge parfois, une illusion sans doutes. Hésitations. Les pieds doutes, les pas suspendus continuent de rythmer le temps, sur une ligne, sur un fil.