imparfaiite

J’ai pleuré toute la rue.
J’ai pleuré toute la rue, tout Paris. C’était un chagrin.

Elle marchait autour de moi, ce n’est pas elle qui bougeait, c’est moi qui voulait disparaitre dans les murs, et qui l’imprégnait des douleurs. Elle avait décidé de marcher, et elle avait décidé que l’on marcherait ensemble.

On buvait un peu de silence, quand c’était trop. Et on parlait de rien.
Les arrêts de métro étaient étranges, et défilaient souvent.
J’ai revécu l’outrage du désespoir. J’ai voulu que ca cesse. Par ce que cela revenait trop.

Elle voulait savoir ce qui se passait, elle voulait savoir. Et elle voulait dire aussi. Je n’ai pas compris qu’elle ne savait pas dire. J’étais un silence aux irruptions, et criant. Elle était un flux désespéré et digne. Et incroyablement droit.

On avait froid, on a commencé à être ivres.
Alors on s’est gueulé dessus. Par ce que c’était vraiment trop. Je lui ai dit de partir, elle avait envie de me tuer. Je lui ai supplié de partir, et elle a eu peur. Et j’ai eu peur, ensuite.  

Je lui ai dit, que c’était revenu. Et que j’avais peur, à nouveau peur.
Je l’ai craché et je ne peux pas l’écrire.

J’avais la fontaine dans mes yeux, et ses reflets droits étaient brouillés. Les voitures glissaient autour, sans grande élégance, sans grande fréquente. La canette au loin a tourné un peu. La pyramide du Louvre perlait la nuit, derrière des barrières grises et glaciales ; au centre, trois lignes de lumières. Nous sommes Les marches glaciales. J’ai pleuré toujours. En m’arrêtant. Je crois que j’ai parlé. Elle avait sa main sur mon dos. On avait froid, mais on était ivres. De tristesse, de la contemplation même de ma violence, de nos intenses, de la nuit de Paris, et peut être de nous. L’amitié. Je me suis calmée, ma douleur n’était plus absolument insupportable. J’étais même.

Mon amie, a le nom du jour.

Et puis on voulait continuer à parler, et que la nuit nous protège.
Au milieu du marbre, dans l’ombre. Eclairées par les réverbères, à travers les fenêtres sales et immenses du hall d’honneur.

« Paris est tout petit pour ceux qui s’aiment comme nous d’un aussi grand amour ».  Les Enfants du Paradis

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