Ce bracelet noir me joue, j'ai envie de la nuit. La nuit laiteuse ou cassante, la nuit qui hurle, la nuit qui pense. La fraicheur infinie au fond de ton nuage, la présence tout entière du corps blotti à l'infini, contre les parois de l'être pur. Il s'agit de revivre l'être qui déborde, sensible à tout et si fou. Il s'agit de m'envoler encore, quitte à sombrer encore, pendant que le jour revit. Dans la résonance d'un trottoir, dont ne se demande s'il ne va pas filer, la pluie me colle à la taille. Les ballerines vernies en rouge glissent dans les flaques, dans une élégance malhabile. Je ne sais si mon corps survivra le froid, pendant que la Panthéon gouverne, et que le vent charrie le pied des immeubles. Dans la nuit, j'ai gelé au plus profond du corps. La nuit de Paris craquèlera jusqu'à l'envie de ne plus signifier, dans cet infini à repeindre, les souffrances mêmes veulent être épiques. Dans un autre soir plus calme, les rues ne succèdent, juste le brouillard indu. Les images n'inscrivent que leur âme, en oubliant toujours de ne pas me perdre. J'ai envie de la nuit, car la nuit est gratuite. Je marche, ou avec elle. A l'aventure du beau. A l'aventure du rien. Je me jetterai dans la Seine. Maquillée, la nuit, perlée, la nuit, simple, la nuit. Insuffle moi toujours le pouvoir d'être. Insuffle mon amour. Et sinon, je fais l'amour, parfois. Et au bal, ou ailleurs, cherchée des regards, en faisant semblant, que je ne les aies pas appelés. "C'est la mer noir qui s'est planquée dans les jupons de la statue de la liberté"
(Je reprends, parfois à écrire, mais j'essaye de m'affranchir du lieu. Tout est si difficile, de ne pas se jouer de soi. Et la période est dure. La mort à nouveau, s'est invitée dans ma vie. Quelle aille se faire foutre, et moi aussi.)